雪，总在落。起初是试探的，疏疏的，像谁在天上筛着极细的盐粒。渐渐地，那筛眼仿佛被摇松了，雪片便大起来，密起来，沉沉地、无声地压将下来，要将这天地间一切的棱角、声响与颜色，都温柔而固执地掩埋。我立在窗前，看那一片茫茫的、旋转的白，心里却无端地想起一些旧事来。那些事，也像这雪，曾经纷纷扬扬，热闹过一阵子，如今却静默地积在记忆的深处，轮廓模糊，冷暖不知。这大约便是叙事的命运了——诞生时清晰如冰雕，最终却总要融成一滩无法掬起的、温吞的水。
记忆里，也有这样一场大雪。是儿时，在祖父的老屋里。炉火毕剥，映得人脸上都是跳动的、暖红的影子。祖父盘腿坐在炕上，手里摩挲着一个磨得发亮的铜烟锅，并不急着点燃。他的声音，和着窗外雪落的簌簌声，低低地响起来。他讲的是一个关于“雪娘子”的故事，说那是雪山精气所化，每逢大雪封山，便会下山来，寻那心肠最热的人，取走他心头的一点暖意，若那人情愿，来年便风调雨顺；若不情愿，便要留下一场风寒。故事里有具体的山，村口那棵歪脖子老槐树是见证；有具体的人，是前村一个叫“柴哥”的孤苦后生；甚至还有具体的寒意，祖父说到雪娘子指尖触到柴哥胸膛时，屋外恰巧卷过一阵风，摇得窗棂格吱呀一响，我浑身便是一个激灵。
那时的叙事，是何等的“有序”。人物、地点、因果、氛围，丝丝入扣，被祖父苍老而笃定的声音编织成一个完满自足的世界。那世界有它的法则，雪娘子的法则，像屋外被雪覆盖的田野，阡陌分明。我蜷在祖父身边，觉得这故事，这屋子，这炉火，乃至祖父皱纹里的慈祥，都是永恒的，稳固的，可以抵御窗外任何风雪的。
可如今，祖父早已作古，老屋也坍圮了。当我试图向人转述那个“雪娘子”的故事时，却发现它已不可挽回地“飘逝”了。我记得那点梗概，却遗失了祖父语调里神秘的起伏；我能说出“柴哥”的名字，却再也描摹不出祖父眼中那时而怜悯、时而敬畏的光影；我甚至开始怀疑，村口是否真有过那样一棵老槐树？那阵恰到好处的风声，究竟是故事的一部分，还是我记忆后来添上的注解？叙事的结构，从内部开始松动、剥蚀。细节像雪片一样融化、蒸发，次序开始颠倒、混淆。那个曾经边界清晰的故事宇宙，其“熵”正在无可逆转地增加，走向一种均质的、模糊的混沌。
这便是叙事的“熵增定律”了。热力学告诉我们，一个孤立系统的熵，总是趋向于增加的，即从有序走向无序。记忆与口传的叙事，何尝不是一个孤立的系统？它一旦脱离最初那个创造的“热源”——祖父的讲述，那个特定的雪夜，那份祖孙间流动的情感——便开始它必然的耗散之旅。每一次回忆，都是一次不完美的复现，一次信息的衰减与扭曲；每一次转述，都是一次主观的干预，一次根据当下心境与理解的再编排。叙事中的情感与意义，那些最精微、最有序的部分，总是最先被热力学的时间之风吹散。最终留下的，往往只是一个干瘪的框架，几个符号化的名字，一点似是而非的道德训诫，如同雪后泥地上几行辨不清方向的足迹。
然而，或许正是这“飘逝”，定义了叙事的本质与美感。绝对的凝固与不朽，是纪念碑，而非生命。叙事是活的，它的生命恰恰在于流动，在于这由有序向无序的、感伤的旅程。我们执著于捕捉，如同想用手捧住一掬雪，它却注定要从指缝间滑走，化成冰凉的水。我们在这徒劳的捕捉中，感受到的不仅是逝去的惆怅，更是一种存在的确证——那故事确曾温暖过某个寒夜，那讲述者与聆听者之间，确曾有过精神的共燃。熵增的必然性，并未抹杀曾有的有序，反而以其冷酷的法则，印证了那有序瞬间的珍贵与辉煌。
窗外的雪，不知何时停了。天地间一片匀净的、哑默的白，掩盖了所有的路径、沟壑与杂色。这是一种终极的、宁静的无序。我那些纷乱的、关于雪中故事的思绪，也渐渐平息下来，沉入这片白茫茫的静寂之中。我知道，明日太阳一出，这雪景也要消融的，露出底下熟悉的、或许有些凌乱的世界。叙事飘逝了，像雪化为水，渗入大地；但滋润了什么的根须，或许只有来年的青草知道。而人，大约便是那永远在雪中讲述，又永远在目送叙事飘逝的、痴愚而深情的生灵罢。
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